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LAGUNA DE VOCES
La tierra, de los parques, de los jardines, de los camposantos, se refresca con la lluvia. Cesan las tolvaneras, terregales, o como usted quiera llamar esas tardes en que nos convertimos en fantasmas dolientes, con los ojos llorosos y las alergias que traen a media ciudad con estornudos de trompeta y tos cavernosa. Por eso la tarde de ayer todos, de alguna u otra manera, descubrieron que el calor demencial, las presas y lagunas tostadas por el inclemente sol ya hab an sido demasiado, simplemente insoportable. Y la ca da simple, constante y sonante de gotas en el rbol de maceta que se asoma desde el balc n, el sonido al escurrirse a trav s de las ramas de los rboles en el jard n de la calle, nos convocaron la noche de anoche a la esperanza. Despu s de todo, de las campa as pol ticas, que dejaron como nica herencia basura f sica y mental; despu s de todo, en que el futuro espanta hasta al más pintado, que llueva es un milagro, un signo simple pero vital, de que a todo lo demás podremos sobrevivir, pero nunca a la falta de agua.
así que la tierra, a trav s de la lluvia, empez a respirar, a jalar aire a punto de ahogarse. así que, despu s de todo, no es el final, sino, otra vez, el principio de la vida, de los sue os calcinados a golpe de 30 o 33 grados cent grados, de un pa s que se prepara para celebrar el ritual de cada seis a os, aunque está vez, esta precisa vez, con un cambio que todos ven, pero se niegan a reconocer, que es la primera puesta en marcha de una m quina del tiempo que nos llevar al pasado, cuando no hac a falta gastar en instituciones, y solo la palabra de un hombre, un solo hombre, bastaba para que una palabra se convirtiera en verdad, en creación de una realidad inexistente.
Pero llovi y eso es consuelo.
De algo sirve pensar que, despu s de todo, este andar seguir hasta el fin, hasta que un día, muy pero muy lejano, el calor se desate más bravo, más injurioso, más demencial, y en ese justo instante sepamos, entendamos con resignación, que nunca más volver a llover.
Solo ante esa realidad, los hombres que se creyeron dioses, llorar n, confesar blicamente que siempre mintieron, pero ser demasiado tarde. Ser simplemente el fin de todo.
Pero ayer llovi .
Y es el principio de la esperanza.
Mil gracias, hasta ma ana.
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Llovi , hay esperanza publish
