Madre ejemplarpost
LAGUNA DE VOCES
Siempre busc la casa donde construir a su vida, para luego crecer, vivir y finalmente morir. En realidad, supon a que ser a el mundo entero, pa ses lejanos con otros idiomas, tardes y noches suficientes para extra ar con evocadora melancol a todo lo que hab a perdido. Empez a creer que la lluvia acompa aba con excelente presencia la decisi n de mirar, simplemente mirar lo que nunca tuvo, pero a oraba por qui n sabe qu raz n. Estaba decidido el futuro, por lo tanto, el pasado, pero nunca el presente, que detestaba con singular rabia por el simple y sencillo hecho de que no lo comprendía, mucho menos aceptaba que el tiempo pasara con tanta velocidad, y hoy mismo se asomara ya cercaño el cierre de otro a o, caracterizado por la nica y absoluta preocupación por el dinero, las deudas que saldar, la condena que purgar por atreverse a so ar tantas cosas, que llevar a una vida mencionarlas, explicarlas. En la tarde, ya de noche, se repet a una y otra vez el lugar, un caf de pintura, un personaje apesadumbrado no por lo que hab a perdido, sino lo que nunca perdi .
Estaba solo sentado en una silla de madera vieja, carcomida por la lluvia. Una de metal delgado, delgad simo como las manos que apuraban la taza que trajo la mesera y puso sobre el vidrio estrellado que sostenía la estructura de fierro viejo. Empez a pensar que estaba preso por el presente, y que el pasado o el futuro lo esperaban, igual al vidrio sobre el que humeaba el caf , pero al menos soportado en delgad simos hilos. Se dio cuenta que sus sue os tenían que anclarse de alguna parte, de alg n lugar, de alg n recuerdo.
así que no podía morirse siquiera, porque eso siempre ser a efecto de un pasado, y suceder dentro de algunos a os, pero tampoco lograr a construirse sin antes tener causas.
Vivir el hoy, la frase tan mentada por los mercad logos de la felicidad, de los entrenadores del buen vivir, de los que todo reducen, ahora resulta, a decretar que las cosas se acomoden como huacales en el mercado.
No tenía caso.
así que apur la taza de caf , azuz a la lluvia para que fuera más violenta, a la luna que iluminara el acto m gico, esperado por todos los espectadores, que exclamaron un , cuando se esfum ante sus narices, luego de negarse a construir un futuro con la pobre realidad que le hab a tocado por vida.
Mil gracias, hasta ma ana.
@JavierEPeralta
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