LAGUNA DE VOCES
Se mira el viento y es leve, una ola de silencio. Es la vida, la que hemos conocido desde niños, es el astronauta perdido en el espacio, abandonado sin ninguna razón, como no sea la intención de que muera igual que la perra Laika, que miró espantada desde la nave Sputnik 2, un planeta donde había sido preparada para eso, para morir en pro de la ciencia, sin posibilidad de abrazar por última vez a su ama, a su amo, a quienes le dieron residencia en La Tierra, esa pelota azul que al rato incendiará la nave sin control en que fue lanzada a dar todas las vueltas posibles, para monitorear al detalle cómo se detenía su corazón y finalmente hacerse polvo en la atmósfera, presa de pánico que la salvó de sentir el dolor de las llamas.
Al menos corrió mejor suerte que nosotros, se diría única, porque se asomó al insondable universo y supo con absoluta certeza que moriría, que nunca otro animal, como no fueran los monos y ratones, podrían tener destino como el de ella.
Sin embargo, ella lo sabe, perdió la vida antes que todo eso ocurriera, porque empezó a temblar, a desear con el alma regresar a ser el animalito callejero en la entonces Unión Soviética, pero sin ninguna posibilidad, porque la nave no contaba ni con programa de reingreso a la atmósfera terrestre, y además esa intención nunca la tuvieron cuando encendieron los cohetes de la primera nave en llevar material biológico, ella, y orbitar el planeta azul.
No hay heroína más grande que la que muere sin esperanza alguna de salvarse.
Laika dio vueltas y vueltas a la Tierra. Confirmó que eso era posible. Luego la pequeña nave Sputnik 2 empezó a calentarse, a prenderse como un fósforo, y justo en ese instante a la pequeña perrita se le reventó el corazón. Probablemente en términos poéticos se podría decir que perdió la vida porque su corazón ya era del universo, al que se había asomado. Pero no fue así. Se reventó de terror.
Aunque los síntomas sean de los amorosos que cuenta Sabines, que se guían en los caminos por el tamborileo de su corazón, o los de Laura Esquivel, que terminan por incendiarse de tanto deseo, el hecho es que la pobre Laika perdió la vida luego de ser subida a una diminuta cabina montada en cohetes, un 3 de noviembre de 1957, en el cosmódromo de Baikonur, en lo que fuera la URSS. Es decir, hace 69 años.
Sin embargo, lo de la muerte por terror, se supo mucho tiempo después, porque los camaradas moscovitas aseguraron que había sido una despedida plácida, sin dolor alguno. Lo cierto es que el mismo 3 de noviembre, luego de siete horas, y al dar la cuarta vuelta a La Tierra, Laika dejó de respirar. Todavía estuvo dando vueltas y vueltas al planeta durante cinco meses, hasta que el 14 de abril de 1958, el Sputnik 2 se desintegró al reingresar a la atmósfera terrestre.
Mil gracias, le informo a usted que amablemente lee lo que escribo, que habré de tomar unos días de descanso, para reencontrarnos en este mismo espacio, el próximo miércoles 18 de noviembre. Por su atención, gracias.
