Terlenka
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Viajaba \u00e9l, su obra Leviat\u00e1n bajo el brazo, desde Par\u00eds a su isla brit\u00e1nica, y de all\u00ed al jard\u00edn de una casa en Morelia, Michoac\u00e1n. Y Thomas Hobbes me dec\u00eda: “Los convenios, sin la espada, no son m\u00e1s que palabras, y no tienen ninguna capacidad para proteger al hombre”. Yo lo invitaba a volver al siglo XVII, pero desist\u00ed de hacerlo pues me dije: “Carajo, tal como estamos hoy en d\u00eda, ir al XVII es volver al futuro. El XXI es el siglo del retroceso \u00e9tico y filos\u00f3fico, y ello si creemos que todav\u00eda existe la Historia”. As\u00ed que levant\u00e9 los hombros y le dije: “S\u00ed, Hobbes, ponte a mirar la televisi\u00f3n y su programaci\u00f3n y publicidad mezquinas y te percatar\u00e1s de que siempre has tenido raz\u00f3n: el hombre es el lobo del hombre y, en nutridos casos, tambi\u00e9n es el cerdo del cerdo”. Y Mar\u00eda Zambrano, sentada en una mecedora fabricada en Michoac\u00e1n, se tomaba las cosas con mucha calma y al filo de su mirada escrutadora y enigm\u00e1tica nos dec\u00eda \u2014luego de escucharnos conversar\u2014, un poco de mala gana y a la malague\u00f1a: “Individuo humano lo ha habido siempre, mas no ha existido, no ha vivido, ni actuado como tal hasta que ha gozado de un tiempo suyo, de un tiempo propio.” A do\u00f1a Mar\u00eda no pod\u00eda invitarla a volver al siglo XX, pues ella lo vivi\u00f3 casi completo y hasta hartarse (1904-1991). Hobbes nos miraba extra\u00f1ado, “\u00bfqu\u00e9 es eso del tiempo propio y qu\u00e9 tiene eso que ver con el hecho de que los hombres son depredadores de su propia especie?” Bueno, \u00bfqui\u00e9n se atrever\u00eda a explicarle algo a Hobbes? No yo, por supuesto. Podr\u00eda haberle dicho que los individuos a los que se refer\u00eda Mar\u00eda Zambrano exist\u00edan en muy reducidas cantidades, pues la mayor\u00eda de ellos viv\u00edan a un ritmo que de tan veloz los paralizaba y que al estar amaestrados o arreados o deglutidos por su circunstancia desconoc\u00edan algo parecido a un concepto del “tiempo propio”. Su “tiempo” les hab\u00eda sido arrebatado. \u00bfC\u00f3mo explicarle a un ingl\u00e9s del siglo XVII esta cosa de la velocidad depredadora e inm\u00f3vil? Record\u00e9 a Isaiah Berlin en sus disertaciones sobre la libertad: “Es inmoral decirle a un hombre que tiene libertad para comprar cuando no tiene dinero para hacerlo”. En posici\u00f3n similar podr\u00eda yo haber afirmado: “Es inmoral hacerle creer a una persona que posee un tiempo libre cuando ese supuesto tiempo no le pertenece y otros lo administran por \u00e9l”. Sin embargo, me negaba yo a iniciar cualquier clase de discusi\u00f3n al respecto, puesto que yo todav\u00eda no estaba muerto; es decir, si bien a veces llego a considerarme un difunto pol\u00edtico, contin\u00fao respirando y ocupando un espacio que bien deber\u00eda estar libre. Entonces lleg\u00f3 otro muerto.
Era George Orwell, el escritor brit\u00e1nico; y no s\u00e9 por qu\u00e9 raz\u00f3n encontr\u00e9 su rostro algo parecido al de Mar\u00eda Zambrano \u2014meras estrategias de la alucinaci\u00f3n\u2014. Nos confesaba que \u00e9l sab\u00eda ya que ser\u00eda escritor desde los cinco a\u00f1os de edad, y que estaba, como todos en aquel jard\u00edn, contra cualquier totalitarismo y a favor del socialismo democr\u00e1tico, pero aunque le parec\u00eda indispensable hablar sobre este tema lo que m\u00e1s le interesaba a \u00e9l (en 1946, cuatro a\u00f1os antes de palmarla) era convertir la escritura pol\u00edtica en un arte. Lo miramos con gesto adusto y pensativo. Entonces le record\u00e9 sus propias palabras cit\u00e1ndolas tal cual las guardaba en ese momento dentro de mi mente: “Todos los escritores son vanidosos, egoistas y perezosos. En el fondo de su ser, sus motivaciones siguen siendo un misterio. Escribir un libro es un combate horroroso y agotador, como si fuese un brote prolongado de una dolorosa enfermedad”. Tal cosa, Hobbes no la comprendi\u00f3 del todo \u2014eso del “socialismo democr\u00e1tico” le parec\u00eda tambi\u00e9n una broma\u2014 y nos miraba como se contempla curiosamente a un hato de locos. \u00c9l era todav\u00eda un hombre y un fil\u00f3sofo del futuro. Para amainar la perturbadora mirada de Hobbes, le pregunt\u00e9 a do\u00f1a Mar\u00eda: “\u00bfD\u00f3nde obtuvo usted esa mecedora que se ve tan c\u00f3moda?” Ella respondi\u00f3: “Unos artesanos de aqu\u00ed mismo, en Morelia, la hicieron especialmente para m\u00ed”. “La muerte\u2026 debe ser as\u00ed, igual de c\u00f3moda”. A\u00f1ad\u00ed, y dichas estas palabras todas aquellas personalidades desaparecieron y me qued\u00e9 solo otra vez, escuchando el ruido brutal que proven\u00eda de mi calle y buscando en el caj\u00f3n de una c\u00f3moda pastillas para dormir, adem\u00e1s de mis tapones para los o\u00eddos. \u00bfQu\u00e9 otra manera de soportar el presente? Quiz\u00e1s, una vez m\u00e1s hundido en mi sopor individual, aparecer\u00edan aquellos personajes y podr\u00edamos continuar charlando en el amplio jard\u00edn, aunque si pudiera proponer, preferir\u00eda que esta vez dicho jard\u00edn se ubicara en un pueblo de Oaxaca. Cerr\u00e9 los ojos y entonces\u2026 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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