LAGUNA DE VOCES<\/p>\n
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Ahora llega el murmullo del bulevar, el jard\u00edn est\u00e1 oscuro con sus fantasmas dispuestos a escapar apenas se coloquen las luminarias igual de difuntas que ellos. La vida al caer la noche transcurre a un ritmo diferente que con la luz del d\u00eda, las carreteras que van para Actopan se nutren con el rugido de los tr\u00e1ileres, autobuses, menos autom\u00f3viles, escasos peatones que esperan el transporte, el \u00faltimo en las corridas programadas.
\u00a0\u00a0\u00a0 Pero la vida sigue, seguir\u00e1 siempre cuando el que escucha con atenci\u00f3n se haya marchado qui\u00e9n sabe a d\u00f3nde, seguro alg\u00fan lugar que los sentidos se niegan a comprender. Asunto de fe pero tambi\u00e9n de no aceptar que el viaje tan corto que es la vida se queda en un sue\u00f1o interminable, sin sue\u00f1os por supuesto.
\u00a0\u00a0\u00a0 Es marzo con sus calores que se apacientan llegada la tarde, el principio del conteo que siempre termina en invierno sin escalas reales porque todo camina seg\u00fan lo programado, que finalmente lleva el ritmo que la edad del interfecto logra o no imprimirle. Casi siempre fugaz en la juventud, lento entrados los a\u00f1os.
\u00a0\u00a0\u00a0 Llega por instantes un silencio l\u00fagubre del bulevar, en un descanso intermitente de los motores que se dan a tiempo para respirar y luego echar el vaho seco y pestilente de los escapes.
\u00a0\u00a0\u00a0 Nunca terminar\u00e1 el traj\u00edn de los que van, los que regresan, los que trepados en veh\u00edculos de carga se preguntan si lo que dejan por semanas, a veces meses, no estar\u00e1 perdido a su regreso. Es la vida misma que camina en las noches por las veredas de caminos igual que venas, igual que r\u00edos, igual que cada ramificaci\u00f3n de un cerebro humano.
\u00a0\u00a0\u00a0 Todos alg\u00fan d\u00eda so\u00f1amos con ser los que conducen un tr\u00e1iler sin destino cierto, ajenos a cualquier ancla que amarrara a \u00e9ste, aqu\u00e9l lugar. Siempre en camino, con la noche para detenerse en cualquier comedor de paso, que a la postre termina por ser el mejor, porque no hay mejor elecci\u00f3n para tomar los alimentos que el recomendado por los hombres de carreteras interminables.
\u00a0\u00a0\u00a0 Una ciudad como Pachuca cierra los ojos antes de las diez de la noche. Las calles del centro se tapizan de viento, los almacenes una hora antes cerraron sus puertas, y quedan los que ven el cine, los que apuestan, los que saben que la cantina es refugio contra todo mal.
\u00a0\u00a0\u00a0 Pero en los puntos de salida, los que conducen a otras tierras, es donde la vida no se detiene, y es poblada por seres nocturnos que dif\u00edcilmente conocen del d\u00eda que usted y yo sabemos existe, porque es el \u00fanico lugar donde pasamos la existencia.
\u00a0\u00a0\u00a0 No cesa el ruido de los motores, pero cada vez es m\u00e1s ligero, m\u00e1s un susurro, m\u00e1s un murmullo como el de los que guardan luto por quien se fue antes de tiempo.
\u00a0\u00a0\u00a0 A veces el murmullo cobra colores de olas, y la noche se hace mar, y los motores el viento, la brisa marina que tanta hace falta en tiempos de calores. A veces la noche misma se confunde con el oleaje de los caminos, y son uno por momentos, sin cielo, sin fondo de abismos, simplemente una gran b\u00f3veda de estrellas y luces.
\u00a0\u00a0\u00a0 Siempre ha sido as\u00ed.
\u00a0\u00a0\u00a0 Si pasan m\u00e1s horas ser\u00e1 uno el que resuene con su motor cada quince minutos, cada hora, cada vez que el sue\u00f1o sea vencido por el ruido.
\u00a0\u00a0\u00a0 La vida pasa justo frente a mi ventana, igual que el jard\u00edn sin luces, igual que la fuente apagada, igual que los peque\u00f1os fantasmas escondidos entre las bancas de metal.<\/p>\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.
jeperalta@plazajuarez.mx\/historico\/historico
twitter: @JavierEPeralta<\/p>\n
CITA:
Todos alg\u00fan d\u00eda so\u00f1amos con ser los que conducen un tr\u00e1iler sin destino cierto, ajenos a cualquier ancla que amarrara a \u00e9ste, aqu\u00e9l lugar. Siempre en camino, con la noche para detenerse en cualquier comedor de paso, que a la postre termina por ser el mejor, porque no hay mejor elecci\u00f3n para tomar los alimentos que el recomendado por los hombres de carreteras interminables.
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