Terlenka\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/p>\n
Evita asomarte a la ventana, no ver\u00e1s m\u00e1s que vidas desperdiciadas, sufrimiento, movimiento que provoca dolor, animales b\u00edpedos que intentan sobrevivir: ver\u00e1s como el tiempo y con \u00e9l la vida se consume en vano. Dicta una voz en mi interior, una voz pausada y agria. Hago esfuerzos mayores por ignorarla y no s\u00f3lo descorro las cortinas para mirar hacia la calle, sino que tambi\u00e9n pongo los pies en la acera y me dirijo hacia alg\u00fan lugar como si en verdad existiera \u201calg\u00fan lugar\u201d distinto a la ci\u00e9naga en que flotan esos m\u00e1rtires que la susodicha y amargada voz interior se obstina en describir.<\/p>\n
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Viene a mi presente el recuerdo biogr\u00e1fico de Lev Tolstoi (1828\u20111910). Los rumores acerca de que a\u00f1os antes de su muerte abandonara la escritura y decidiera dedicar su tiempo a los desamparados: dedicarse a lo que hoy en d\u00eda llamamos rid\u00edculamente las \u201ccausas sociales\u201d, como si uno pudiera elegir entre dedicarse a estas causas o no. Un tiempo \u00fatil y cuya consecuencia ser\u00eda el bien, no la invenci\u00f3n de una novela que en nada lograr\u00eda atenuar el dolor humano. \u00bfQu\u00e9 caso tiene escribir una novela m\u00e1s en medio de un campo de batalla y destrucci\u00f3n? Tolstoi se hallaba para entonces decepcionado y harto de tanta basura publicada, la cual, a sus ojos, s\u00f3lo aumentaba la miseria humana y la ignorancia que le permite al d\u00e9bil ser bocado y presa sencilla de los depredadores. Incluso lleg\u00f3 a considerar moribundo su oficio literario; y as\u00ed escribi\u00f3: \u201cLas causas de la decadencia de la literatura son: la lectura de obras ligeras que se ha convertido en un h\u00e1bito, y el hecho de que escribirlas se haya vuelto una religi\u00f3n. Escribir a lo largo de la vida un buen libro es m\u00e1s que suficiente.\u201d Pero el tiempo est\u00e1 perdido de antemano, su esencia parece ser, precisamente, el estar perdido, el consumirse. Los mismos desgraciados que sufr\u00edan en la \u00e9poca de Tolstoi sufren en la nuestra, igual que los mismos farsantes y cr\u00e1pulas alzan la voz y se aprovechan de la debilidad y la pobreza: la estimulan. \u00bfY por ello debe uno renunciar a escribir novelas o a componer m\u00fasica? No.<\/p>\n
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La pregunta crucial en la teodicea desde Job, los antiguos Gn\u00f3sticos, Leibniz o cualquier persona inteligente capaz de dudar (la pregunta \u00bfc\u00f3mo justificar la idea de Dios en medio de tanto mal?) no puede ser respondida m\u00e1s que a t\u00edtulo personal y parcialmente. Friedrich Nietzsche (cuyo pensamiento domin\u00f3 en gran medida el siglo veinte) sustituy\u00f3 el sentido de la divinidad por la m\u00fasica misma. El fil\u00f3sofo de Sajonia cre\u00eda que la crueldad humana, la maldad, el acecho de la muerte pod\u00edan potenciarse y trascenderse al escuchar la m\u00fasica. Por el contrario, la palabra, el di\u00e1logo, los argumentos no representaban para \u00e9l m\u00e1s que maneras de mentirse a uno mismo, de confundirse y darle la espalda a la tragedia que representa el hecho de haber nacido, de ser casual y ef\u00edmero: miseria pasajera. Nietzsche enfrentaba la conciencia de la tragedia, se alimentaba de ella y la trascend\u00eda v\u00eda su amor por la m\u00fasica, como lo acent\u00faan sus bi\u00f3grafos y cr\u00edticos, Safranski, Stern, etc\u00bc (a excepci\u00f3n de Deleuze). Envidio esa ef\u00edmera felicidad que yo no comparto ni remotamente. Todav\u00eda me asomo por la ventana y ninguna m\u00fasica o forma de arte podr\u00edan hacerme olvidar todo lo que veo y presiento.<\/p>\n
Por cierto, aquella mujer se avergonzaba si alguien la miraba en bragas y, en cambio, no se inmutaba cuando se paseaba en la playa cubierta apenas por un tenue traje de ba\u00f1o. \u00bfAlguien es capaz de comprender eso? S\u00e9 que ustedes lo pueden comprender y poseen una explicaci\u00f3n digna: yo no. He aqu\u00ed mi optimismo desplegado sin ning\u00fan velo. No ser\u00e9 un min\u00fasculo Nietzsche latinoamericano que escucha m\u00fasica y se entrega al arte para olvidarse de la miseria que lo rodea. Yo no voy a olvidar. Ni tampoco dejar\u00e9 de escribir. Los libros que tienen que escribirse son inevitables. Si llueve todos los d\u00edas uno se ve obligado a construir un techo. Es todo. Prefiero comprender la lluvia como un suceso natural que imaginarla como el resfriado de un demonio o el milagro de alguna divinidad desnuda. Es posible \u2014me dicta un optimismo artificial y por ello mismo genuino\u2014 que en alguna de esas casas y departamentos que se levantan a mi alrededor existan todav\u00eda dos \u2014o quiz\u00e1s tres\u2014 seres humanos que intenten pensar por s\u00ed mismos, rechacen la futilidad publicitaria y comunicativa (que no sean r\u00e1pidos y furiosos), y se construyan como individuos a pesar de tener una educaci\u00f3n maltrecha y haber sido dise\u00f1ados para morder el anzuelo. Es posible que no necesitemos la m\u00fasica ni el arte o las novelas para trascender la tragedia. Quiz\u00e1s s\u00f3lo se requiera, como lo hizo Tolstoi al final de su vida, un poco de optimismo y trabajo social. Y a esperar a que suceda un siglo para darse cuenta que el mundo contin\u00faa igual, o acaso un poco peor.<\/p>\n
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