El mar nunca azotar\u00e1 el cielo pachuque\u00f1o, pero s\u00ed el de tierra, de mineral que se cuela por todos lados en estos d\u00edas de viento seco, sin asomo de lluvia, y una desesperante sensaci\u00f3n de que al arder ya de noche el horizonte, de colores naranjas encendidos, algo se aparezca cerca de los cerros que circundan la ciudad de nombre Bella Airosa. Algo que, de una vez por todas, ponga en su justa dimensi\u00f3n las preocupaciones que se hacen remolinos, absurdos, porque nos extra\u00f1amos de que ya nada nos sorprende, cuando decidimos no darle tiempo para mirar un poco m\u00e1s all\u00e1 de la tolvanera y descubrir que, despu\u00e9s de todo, algo brilla en lontananza, incapaz de avisarnos de su existencia, porque los ojos solo tienen tiempo y curia, para lo que est\u00e1 frente a sus narices. Y como solo una pantalla de celular es la que cargamos d\u00eda y noche, ya es imposible admirar la llamarada donde termina el d\u00eda.<\/p>\n\n\n\n
No, aqu\u00ed no llegar\u00e1 el mar, aunque s\u00ed el calor, que pasadas las ocho de la noche apenas baj\u00f3 a los 18 grados. A m\u00e1s tardar llover\u00e1 el viernes, que es santo y que nos hace evocar las \u00faltimas horas del Nazareno en la cruz. Nos invita a pensar por un momento que, a lo mejor, despu\u00e9s de todo, la vida es algo m\u00e1s all\u00e1 de vivir y luego morirnos.<\/p>\n\n\n\n
Pero si no hay, ni nunca habr\u00e1 mar, entonces el milagro ser\u00e1 caminar sobre la capa de tierra que se estaciona en medio del atardecer, y puede que entonces se antoje algo m\u00e1gico a los luceros, que, por encima de todo, salen en las noches de primavera, para convertir la tierra en neblina, la neblina en lluvia, la lluvia en vida; en respiro para tantas plantas y \u00e1rboles muertos.<\/p>\n\n\n\n
Afuera, no, adentro de ese terregal, hay campa\u00f1as pol\u00edticas, golpes de todos contra todos, m\u00e1s duros en el partido hoy poderoso, porque el poder es el poder, y un pedazo de ese don que enciende la soberbia, es buscado por todos: los que ya son candidatos, los que nunca lo ser\u00e1n, los que lloran y maldicen porque hab\u00edan prometido cumplimento de sue\u00f1os y caprichos, nadam\u00e1s que llegaran, nadam\u00e1s que desembarcaran en esa isla \u00fanica de la fantas\u00eda.<\/p>\n\n\n\n
La tolvanera permite no mirarlos, no llegar al hartazgo de una historia que se repite hasta la saciedad, pero que es la \u00fanica conocida para que no acabemos por matarnos todos, de frente y a traici\u00f3n, y terminar, como siempre, acongojados y arrepentidos porque sin pol\u00edticos que hagan de pol\u00edticos, una sociedad est\u00e1 condenada a la extinci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n
As\u00ed que mire, admire la tarde polvorienta, pero esp\u00e9rese, sea paciente, y descubra como empieza a arder el cielo a punto de que caiga la oscuridad. Y arder es textual, porque el cielo se incendia, se convierte en zarza ardiente, a la que solo le falta hablar para dictarnos, una vez m\u00e1s, los mandamientos, y en una de esas, empezamos el largo peregrinar para buscar una nueva tierra prometida, siempre llena de arena, de tierra, de malos presagios, de realidades que nunca cambian.<\/p>\n\n\n\n
As\u00f3mese en las tardes terregosas al cielo. Tarde o temprano mirar\u00e1 arder cada nube, cada pedazo de firmamento.<\/p>\n\n\n\n
Y con eso ya habr\u00e1 valido el d\u00eda, porque adem\u00e1s es Semana Mayor, y nunca es tarde para preguntarse si atr\u00e1s de esas nubes en llamas, podr\u00e1 mirarse el camino a otra realidad, es decir a la primera que siempre conocimos, y que siempre extra\u00f1amos.<\/p>\n\n\n\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.<\/p>\n\n\n\n