Como si fuera un r\u00edo, el tiempo se lleva la hojarasca del amor, pule las piedras del conocimiento y arrastra las c\u00e9lulas hasta reducirnos a polvo, cenizas y huesos que terminan siendo nada. As\u00ed es la muerte, un silencio despu\u00e9s del tremendo ruido que es la vida. De las fiestas y risas, de las amarguras y llanto. Y aunque parezca contradictorio as\u00ed fue con la tia Bere, a quien un d\u00eda le lleg\u00f3 la nostalgia que la mat\u00f3 estando viva. <\/p>\n\n\n\n
No fue la muerte del t\u00edo Toto, como le dec\u00edamos en casa. Tampoco tuvo tanta pena cuando a la abuela le dieron tres meses de vida y se fue pasando una semana. Dicen que cuando la tragedia llega, siempre viene acompa\u00f1ada. Y con los funerales as\u00ed fue. A partir de ese a\u00f1o y poco a poco como un riachuelo de agua tranquila la muerte se meti\u00f3 en casa, y se llev\u00f3 todo, menos la nostalgia albergada en las pupilas de mi t\u00eda Bere.<\/p>\n\n\n\n
Nunca dej\u00f3 de comer, pero los alimentos ya no le sab\u00edan, era una aut\u00f3mata que se manten\u00eda en pie pero sin vida. La mujer del Toto, la se\u00f1ora de la casa grande que se qued\u00f3 sola tras la muerte de su madre y la muerte de su esposo, la se\u00f1ora de la amargura en el rostro. Aquella que va a misa cada domingo, implorando a un Dios que acabe con el tormento y tome valent\u00eda para acabarlo ella misma. <\/p>\n\n\n\n
Fueron cincuenta y cinco a\u00f1os de vida con Toto, pero ha sido una eternidad sin su Efr\u00e9n, aquel amor que muri\u00f3 con la lejan\u00eda, con la distancia, asfixiado entre dos familias que no dejaron que se quisieran. Y nada hubiera pasado si no hubiera sido por aquel hombre que se despidi\u00f3 tras dar el p\u00e9same a la viuda en el pante\u00f3n. Supo que estaba vivo pero tambi\u00e9n comprendi\u00f3 que era tiempo de dejar morir la esperanza. Y en sus ojos esa maldita nostalgia que nunca se fue\u2026<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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