Ahora, apenas la segunda semana del 2024, escuch\u00f3 con sigilo que llov\u00eda y el fr\u00edo amenazaba convertir en nieve la ligera, apenas visible agua que se pegaba a los vidrios, amanecidos de humedad y vapor. Todos empiezan a mirarse con sospecha, porque no es normal toser con tanta gana maligna, casi echar pedazos de pulm\u00f3n y mirar con ojos llorones el cielo que ahora, adem\u00e1s de todo, a\u00falla en las calles pachuque\u00f1as, igual que hace 30 y tantos a\u00f1os, cuando ten\u00eda campo libre para espantar a cuanto cristiano se cruzara en su camino. A veces, por ratos diminutos, sale el sol, se pone mero enfrente de los de tos cavernosa, y les da la esperanza de que, si ya cargaron a los peregrinos del 23, qu\u00e9 les dura llegar hasta finales del actual 24. Pero saben, bien que saben, que por lo menos uno, una de los que se encuentra en la farmacia del doctor Simi, en cualquier rato desaparecer\u00e1, se har\u00e1 nada, se evaporar\u00e1 como la lluvia de las madrugadas, y luego ser\u00e1 recuerdo, y despu\u00e9s qui\u00e9n sabe, porque nadie sabe cu\u00e1nto tiempo nos guardar\u00e1 la memoria de los pocos que decidir\u00e1n no jugar al olvido con nosotros.<\/p>\n\n\n\n
Como sea, llegado el momento hay que partir con dignidad. Subirse al tren que nos dej\u00f3, cuando nacimos, en una estaci\u00f3n que apenas empezamos a conocer, pero que acab\u00f3 por gustarnos, hasta llegar a una edad en que reconocemos la fugacidad de todo, la enfermedad dura y latosa que antes nos hac\u00eda los mandados, pero ahora se convierte en una tos que se emperra, se agarra con dientes y garras del pulm\u00f3n que se mueve como badajo de campana en el pecho.<\/p>\n\n\n\n
No, seguro que ya no hacen como antes a los que pod\u00edan soportar el frio pachuque\u00f1o con una camisa de manga corta, una playera, un su\u00e9ter delgad\u00edsimo. Ahora hasta el tuzo m\u00e1s tuzo se quiebra, y tose igual a cualquier mortal de estas tierras.<\/p>\n\n\n\n
Algo pas\u00f3 con la tierra, me dice mi hermano que algo sucedi\u00f3 con el n\u00facleo del planeta, que de buenas a primeras decidi\u00f3 invertir el sentido de su rotaci\u00f3n, y eso preocupa, pero luego, cuando le pensamos sobre la relatividad del tiempo en una mota de polvo que es nuestra gran casa, la canica azul, ante el tama\u00f1o inconmensurable del universo, entonces caemos en la cuenta de que efectivamente, nuestra presencia es simplemente nada, nada de nada.<\/p>\n\n\n\n
En algo ayuda pensar as\u00ed, porque la tos que antes catalog\u00e1bamos como un siniestro asesino, solo resulta ser eso, una tos opaca, ahuecada, igual al susurro que seguramente es nuestra voz, nuestro grito de no querer irnos cuando ya le agarr\u00e1bamos gusto a esto de caminar por la tierra de nuestra Tierra.<\/p>\n\n\n\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.<\/p>\n\n\n\n