Amorosamente mira la ma\u00f1ana, el fr\u00edo sin piedad que le apachurra los pulmones, le produce accesos de tos cada vez m\u00e1s agresivos, despiadados, que retumban en las catacumbas que son sus pulmones. Mira sus plantas que sembr\u00f3 en macetas coloridas en el peque\u00f1o balc\u00f3n, que de otro modo nunca sirvi\u00f3 para nada, como no sea recordarle la intenci\u00f3n que alguna vez tuvo de techarlo con cristal y as\u00ed contar con un peque\u00f1o despacho d\u00f3nde ponerse a escribir, a leer, a ver un pedazo de cielo mientras la vida caminaba, a su lado, lejana donde quiera que se hubiera ido.<\/p>\n\n\n\n
Ni la pandemia le hab\u00eda lastimado tanto el pecho, aplazar para m\u00e1s y m\u00e1s semanas ir a correr al deportivo, respirar el aire fresco, pero nunca uno que, de tan helado, hasta costaba jalarlo y luego no sentir que cada pedazo de sus pulmones se achicaba, se escond\u00eda ante el filo de la bocanada plagada de cristales helados.<\/p>\n\n\n\n
Estaba pues enfermo, igual que cientos y cientos de pachuque\u00f1os, que no dejaban de carraspear, toser de plano y poner los ojos vidriosos por el esfuerzo para echar fuera la flema verdosa, deveras repugnante, pero que les tra\u00eda algo de sosiego en tanto llegaba un nuevo ataque que los dejaba encorvados, cansados de no poder vaciar los sacos llenos de algo pegajoso que empezaba a amenazar con cristalizarse, hacerse duro, y luego sabe Dios c\u00f3mo podr\u00edan respirar.<\/p>\n\n\n\n
Siempre le dijeron que era el mal de los mineros, que en la capital de Hidalgo hubo miles y miles, y que no era de gratis tanta sacadera de tierra llena de plata, oro, y qui\u00e9n sabe cu\u00e1ntos minerales met\u00e1licos, que se quedaron en el cielo, porque no hab\u00eda otro camino m\u00e1s que ese, el que dej\u00f3 el cielo gris desde ese entonces, cuando los espa\u00f1oles y el tal Romero de Terreros, se hicieron ricos, millonarios, multimillonarios.<\/p>\n\n\n\n
As\u00ed que no es solo el fr\u00edo, sino la herencia, la maldita herencia que de ning\u00fan modo es de lingotes de oro y plata, sino polvo que abandonaron cuando acabaron de saquear las entra\u00f1as del suelo. Dejaron puro polvo inservible, al menos no \u00fatil para comprar cosas, s\u00ed para taponear cada hilito que lleva aire en los pulmones.<\/p>\n\n\n\n
Al final resultamos ser de herederos de esos tiempos, y uno que otro se hubiera animado a tapizar los caminos para que una mujer llegara a sus brazos, pero comprobado que todo se quedaba guardado y bajo candado en los pulmones, ya no tuvo sentido alguno seguir con ese cuento.<\/p>\n\n\n\n
Todos han empezado a toser, a expulsar una flema brillosa como el mercurio, con algunos puntos amarillos que resplandecen. S\u00ed, es plata y es oro, pero peor, porque si algo sale es porque adentro est\u00e1 lleno. Asunto viable ser\u00eda hacer autopsias a personas vivas, y de paso obtener la herencia para sus parientes. Pero no, eso es imposible.<\/p>\n\n\n\n
El fr\u00edo, cuando menos, sirvi\u00f3 para descubrir que s\u00ed, que efectivamente, somos los elegidos del mundo, al tener pulmones llenos de plata y oro. <\/p>\n\n\n\n
Pero, pues as\u00ed, qu\u00e9 chiste.<\/p>\n\n\n\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.<\/p>\n\n\n\n