En muchos casos el hombre camina porque no hay otra forma de mantenerse vivo. Si decidiera parar y sentarse en la banqueta del camell\u00f3n, sabe que morir\u00eda de manera irremediable porque, igual que los perros, empezar\u00eda a corretear un autom\u00f3vil para tratar de mirar c\u00f3mo pasa vertiginoso el tiempo en los tapones cromados de las llantas y, siempre as\u00ed resulta, acabar\u00eda atropellado por eso que lamenta con creces haber aceptado, que es vivir.<\/p>\n\n\n\n
Por eso camina m\u00e1s y m\u00e1s aprisa, desde aquel a\u00f1o en que fue aniquilado en la sociedad donde viv\u00eda, fruto de lo que \u00e9l llam\u00f3, la venganza de unas personas que ni siquiera sab\u00eda que lo odiaban. Da lo mismo a estas alturas, y regresar ni hablar, no solo porque olvid\u00f3 el camino de retorno, s\u00ed en cambio sabe que, despu\u00e9s de diez a\u00f1os alejado de todo eso que le martillea en la cabeza, no hay qui\u00e9n lo recuerde, su familia lo enterr\u00f3 desde ese entonces, porque conven\u00eda m\u00e1s difunto que vivo; quien acab\u00f3 su existencia pasa de la tercera edad. En fin, el escenario completo acab\u00f3 en ruinas, igual que \u00e9l, igual que todos.<\/p>\n\n\n\n
As\u00ed que camina aprisa, pasa como h\u00e1lito de los dioses en una ciudad, a veces grande, otra peque\u00f1a; admira los camellones, que es por donde se protege de estos tiempos de peligro, conoce cada movimiento de la luna, el sol, las estrellas, y de alguna forma se ha hecho experto en el arte de leer el futuro en la b\u00f3veda oscura de la noche.<\/p>\n\n\n\n
Todos sabemos que, de poder, nos echar\u00edamos a caminar, tal vez incluso a correr, por el mundo, primero en suelo patrio, luego salir, ir m\u00e1s y m\u00e1s all\u00e1, donde nadie tiene nombre ni historia. Donde por fin, sin ninguna identificaci\u00f3n que nos presente o denuncie, podemos ser parte de un todo que funciona a la perfecci\u00f3n. Cuando todos son alguien, pero nadie, se hacen posibles hasta los imposibles.<\/p>\n\n\n\n
De tal modo que a diez a\u00f1os de todo aquello, se mira las manos quemadas por el sol, y descubre que poco a poco, han desaparecido esas rayas que en un principio indicaban extensi\u00f3n de su vida, fecha casi exacta de muerte, y n\u00famero de los integrantes de su familia. Se han borrado igual que \u00e9l, igual que todos estos a\u00f1os en que ha caminado sin direcci\u00f3n alguna, pero sin repetir sus pasos.<\/p>\n\n\n\n
Las ma\u00f1anas, las madrugadas para ser exactos, es cuando piensa en todo lo que perdi\u00f3 por la venganza de una persona, que seguro ni se acuerda de \u00e9l, porque fue declarado difunto y enterrado. Acepta que perdi\u00f3 mucho, pero tambi\u00e9n sabe que gan\u00f3 la libertad, la fascinaci\u00f3n por mirar a todos lados, sorprenderse con el principio de la salida del sol, de la noche, y nunca aburrirse, porque est\u00e1 consciente de que cuando eso pase, seguir\u00e1 con bravura decidida a los autos, mirar\u00e1 los tapones cromados y ser\u00e1, por fin, un muerto que se crey\u00f3 perro.<\/p>\n\n\n\n
Acepta el destino, hasta le gusta, porque llega el momento en que es necesario descansar, para que ya nunca lo persiga el remordimiento, la nostalgia, la rabia porque no haber hecho nada cuando tuvo tiempo.<\/p>\n\n\n\n
Ahora, cuando termine el mes o tal vez el a\u00f1o, sabe que tendr\u00e1 que empezar a despedirse, a decir adi\u00f3s a todo, y cerrar los ojos, abrazar el viento y el cielo, y morir en paz en un camell\u00f3n, junto a dos de sus perros, con los que acab\u00f3 por confundirse.<\/p>\n\n\n\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.<\/p>\n\n\n\n