La brutal cantidad de muertos, unos ejecutados, otros ajusticiados, dej\u00f3 de extra\u00f1ar a la poblaci\u00f3n de ese pa\u00eds, porque a esos ejecutores sanguinarios sigui\u00f3 un virus que se instal\u00f3 m\u00e1s de dos a\u00f1os en el suelo patrio hasta arrasar con miles y miles, pero tambi\u00e9n nos acostumbramos a que esas cosas pasaran, porque la muerte finalmente es una conclusi\u00f3n l\u00f3gica de la vida; y, aunque alg\u00fan tiempo cargamos contra un m\u00e9dico hablant\u00edn que ca\u00eda con frecuencia en el estilo cantinflesco al decir, con brillante ornamentaci\u00f3n, \u201clos que van a morir, van a morir; los que no van a morir, no van a morir\u201d, regresamos a la creencia de que nada podr\u00eda sorprendernos. Despu\u00e9s de todo algo representa re\u00edr ante un comediante que ocup\u00f3 espacios estelares en todos los medios de informaci\u00f3n. Sobrevivimos, es un decir, pero los que se quedaron aumentaron a\u00fan m\u00e1s su capacidad de no extra\u00f1arse ante nada.<\/p>\n\n\n\n
Ahora los calores, las temperaturas que solo como adelanto del infierno se entienden, y pese a que ya corren versiones insistentes sobre la posibilidad de que cada a\u00f1o, a partir del presente, la temperatura suba un grado, hasta llegar a alguno de los c\u00edrculos que Dante describe, la verdad es poco digno de creerse semejantes mentiras, y si son verdad, pues que sean verdad. Despu\u00e9s de todo, los que no nos fuimos, sabemos que todo seguir\u00e1 igual, no, todo seguir\u00e1 peor sin que haya un tope para tanta b\u00e1rbara realidad.<\/p>\n\n\n\n
As\u00ed que, padecida y sepultada la esperanza en una vida mejor, desde hace bastantes ma\u00f1anas, nos levantamos con la esperanza de que el sol no se hinche y reviente en el firmamento, y qui\u00e9n sabe si con eso soltar\u00edamos una exclamaci\u00f3n que atravesara el universo interno, hasta instalarse en el origen mismo de las cosas. Pero no es as\u00ed, ya nunca ser\u00e1 as\u00ed, porque de sobrevivientes solo tenemos el nombre, y a fuerza de sobrevivir a tanta miseria y dolor, sabemos que estamos difuntos, casi calaveras que caminan.<\/p>\n\n\n\n
La vida, la incapacidad para morir, nos ha convertido en todo, menos en los que levanten los ojos y griten que, igual al Scrooge de Dickens, prometen celebrar no solo en diciembre, sino todo el a\u00f1o, cada mes, cada semana y d\u00eda, la Navidad, es decir la vida, es decir el agradecimiento por no haberse sumado a la colecci\u00f3n de difuntos.<\/p>\n\n\n\n
Porque ma\u00f1ana mismo podr\u00edan anunciar el arribo de naves extraterrestres, y seguramente ninguna exclamaci\u00f3n, ninguna sorpresa que nos hiciera abrir los ojos, aterrorizarnos, decirnos intrigados, espantados.<\/p>\n\n\n\n
Subimos a un tobog\u00e1n de la indiferencia, porque simplemente fuimos vacunados no contra un virus, sino contra lo que nutre la existencia humana, que se supone es la absoluta y necesitada indignaci\u00f3n.<\/p>\n\n\n\n
Por eso aguantamos todo, porque todo no es ajeno.<\/p>\n\n\n\n
Y ya nada volver\u00e1 a ser como antes.<\/p>\n\n\n\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.<\/p>\n\n\n\n