Aqu\u00ed creci\u00f3 el recuerdo, las im\u00e1genes claras, a detalle, en que se pod\u00eda ver el jard\u00edn donde caminaban los abuelos de mis abuelos, que nunca imaginaron el destino de sus sue\u00f1os, la b\u00fasqueda siempre presente de extender, repoblar el futuro con sus gestos, sus ma\u00f1as de caminar de lado y arrugar la nariz al mirar el cielo. Ellos, se supone, somos los que seguimos en esta tierra, donde un d\u00eda decidieron detener el paso y procrear al primer hijo, abuelo de mis abuelos, con vaga certeza de que eternizaban la primera rama de un \u00e1rbol florido, orgulloso de extender su linaje hasta los m\u00e1s rec\u00f3nditos l\u00edmites del tiempo.<\/p>\n\n\n\n
Abuelo de mi abuelo tuvo un hijo que fue abuelo de mi padre. Abuelo de mi padre tuvo un hijo que fue \u00e9l. Padre tuvo un hijo, muchos hijos, yo uno de ellos, y es de suponerse que la historia volver\u00e1 a extenderse, repetir la espiral de la vida, hasta un d\u00eda extinguirse, o cambiar tanto la pista de su origen, que a ciencia cierta ya nadie sabr\u00e1 el principio, por lo que tendr\u00e1 que inventarse la genealog\u00eda de un nuevo \u00e1rbol.<\/p>\n\n\n\n
Basta hasta donde llegue el recuerdo, tan diminuto en los que tienen por inter\u00e9s conocer a detalle la cara, la fisonom\u00eda completa de quienes le dieron parte de su rostro. <\/p>\n\n\n\n
En la calle nos miramos muy poco unos a otros, porque seguramente en las prisas que tenemos por llegar a cualquier parte, acabar\u00edamos espantados si un d\u00eda comprobamos que somos uno y no multitudes diversas, es decir que de alguna manera la maqueta fue hecha con rasgos tan poco diferenciados unos de otros, que por fuerza tendr\u00eda que surgir la confusi\u00f3n, el miedo de saberse herederos directos del primer habitante del planeta.<\/p>\n\n\n\n
Es decir que somos solamente uno, repetido hasta el cansancio, la saciedad; nombrado con millones de nombres, pero que en el fondo son uno, el de siempre, el que ha poblado una Tierra solitaria en el espacio, en la inmensidad del universo. Un ser abandonado a la desesperanza, que se invent\u00f3 la historia de que pobl\u00f3 continentes, pero la amarga certeza que siempre fue uno, \u00e9l, solo, dejado a la vera del camino en la soledad absoluta.<\/p>\n\n\n\n
Por eso se trata de uno, no de miles de millones, no de n\u00famero incalculable de \u00e1rboles con ramas diversas. Uno.<\/p>\n\n\n\n
Y sin embargo ese destino, porque origen es el mismo, nunca ha permitido acuerdo alguno entre los que, por los pocos siglos que han hecho del planeta un reguero de confusi\u00f3n, hoy mismo amenazan con desconocerse eternamente en la destrucci\u00f3n del que creen diferente sin serlo.<\/p>\n\n\n\n
Uno.<\/p>\n\n\n\n
Igual que en el principio de los tiempos. Igual que al final de los tiempos.<\/p>\n\n\n\n
En la ma\u00f1ana, tarde y noche, cuando respiramos la oportunidad de un nuevo d\u00eda, una tarde tranquila, una noche sin insomnio. Uno, el que se mira en el espejo, el que se escucha en la voz de la mujer amada, en las gracias de sus hijos, en la fidelidad de una mascota.<\/p>\n\n\n\n
Uno mismo es todo y lo contrario.<\/p>\n\n\n\n
Por eso existe la salvaci\u00f3n, la eterna b\u00fasqueda de enmendar errores, porque uno es el principio de una nueva oportunidad; uno son las olas de la piedra en el agua, que crecen, y crecen, y crecen, hasta invadir el oc\u00e9ano y hacer que se tranquilice, que uno se tranquilice, que la vida que es uno se calme, se apacig\u00fce.<\/p>\n\n\n\n
Uno.<\/p>\n\n\n\n