* Calles como Melancol\u00eda<\/p>\n
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Cualquiera puede mirar los cerros pelones que rodean Pachuca, los pedazos de calles en los barrios altos que miran el enjambre en que se ha convertido la ciudad. Cualquiera sorprenderse que una capital que no estaba destinada a serlo, haya sobrevivido al \u00e9xodo masivo de quienes abandonaron espantados el DF, a la multiplicaci\u00f3n como peces de los coches que invaden todo, en uno de esos fen\u00f3menos raros que podr\u00eda arrojar la estad\u00edstica absurda, de que cada d\u00eda nos acercamos m\u00e1s a la posibilidad de ser tragados por los autom\u00f3viles, que tarde o temprano ser\u00e1n m\u00e1s que los humanos.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Cualquiera, sin el menor pudor, comprobar que desde sus or\u00edgenes creci\u00f3 desfigurada con sus barrios y callejones de plato roto, que no es otra cosa que la carencia de un rostro sim\u00e9trico, una mirada que nos dijera con claridad si la identidad del Tuzo se hab\u00eda o no quedado en los t\u00faneles cuando la miner\u00eda acab\u00f3.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Es de sorprenderse que hasta estos a\u00f1os permanezca en la memoria, a\u00fan con una raqu\u00edtica existencia de monumentos y casas que den vida a los recuerdos, la certeza de que no es la cantidad ni la grandiosidad lo que produce melancol\u00eda. Es la necia seguridad de que alguien debe recordar, lo poco o mucho, pero lo que alguna vez existi\u00f3 y dio sentido a la vida del que memorioso se niega al olvido.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Sin embargo nadie podr\u00e1 detener el tiempo. En eso no hay duda alguna.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Se ir\u00e1n para siempre los que habitaron desde su origen los barrios altos, los que crecieron a un lado del Reloj Monumental, quienes tuvieron tardes fr\u00edas provincianas en el Parque Hidalgo. Se ir\u00e1n todos, nos iremos todos, y las nuevas generaciones, a su modo y a su gusto, tendr\u00e1n que decidir si guardan como planeta Melancol\u00eda de Lars von Trier, retazos de reloj, parque y barrios, simplemente como s\u00edmbolo de lo ef\u00edmero que es la existencia.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Pero ellos, no los que para entonces seremos apenas recuerdo en la familia, en los m\u00e1s cercanos. Nada ante lo que implica un lugar, un espacio donde cientos, miles tal vez fueron felices.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Cada generaci\u00f3n es la encargada de entrar a la casa paterna, bajar trajes del guardarropa, hacer un bulto y regalar buena parte de lo que cuidamos con tanto empe\u00f1o, porque uno sirvi\u00f3 para la fiesta de 15 a\u00f1os de la hija, otro para la titulaci\u00f3n, otro para la boda. Pero el resultado \u00fanico y real es que est\u00e1n viejos, a veces apolillados, fuera de \u00e9poca, fuera de todo contexto que les dieron sentido.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Y mal har\u00edamos en condenar a los hijos, a los nietos, al uso forzoso de las prendas del abuelo o el padre, porque se trata de que sean felices, no miserables con los mantos de quienes adem\u00e1s ya de difuntos solo pueden traer mala suerte.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Seguro que muchos nos negaremos desde donde estemos a que el traje azul marino, regalo de la esposa, y apenas usado porque en esos a\u00f1os ya hab\u00eda pasado el gusto por andar trajeado y de corbata, vaya a ir a parar qui\u00e9n sabe a qu\u00e9 lugar.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Pero es la vida, y por supuesto la muerte, lo que gu\u00eda este proceso constante de cambio. Ni modos que exigir se guarde hasta pudrirse. No, ser\u00eda una necedad, un absurdo.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Cambia todo y por eso ni quejarse de que nadie quiera ponerse unos zapatos, unas camisas, unas corbatas, unos trajes que solo pueden servir, en t\u00e9rminos reales, al que fue un d\u00eda a la tienda y dio vueltas y vueltas hasta dar con el color, la tela, el sue\u00f1o hecho realidad de vestirse bien un d\u00eda en la vida.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 La vida, la simple vida.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 La que descubrimos siempre, crece como plato roto, con todos los caminos a seguir, para luego dar vuelta, regresar, volver a caminar y nunca encontrar a ciencia cierta la salida entre callejones que no conducen a ninguna parte.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 A cada cual le toca un lugar especial que no por eso habr\u00e1 de permanecer m\u00e1s all\u00e1 de nuestra partida. No ser\u00e1 as\u00ed, como las tres ventanas de barrotes blancas que est\u00e1n frente a la oficina, y que con suerte durar\u00e1n otros 50 a\u00f1os, no m\u00e1s, y un d\u00eda cualquiera ser\u00e1n sustituidas con todo y casa que las soporta, por un parque, una tienda, lo que sea. Con todo y que fue parte fundamental de nuestra existencia.<\/p>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/p>\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.<\/p>\n
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