En la lluvia corre el viento que lleva los recuerdos de la infancia, la primera vez que su rostro apareci\u00f3 en medio de las flores que plant\u00e9 cuando fui adulto, casi viejo. Cuando por fin descubr\u00ed, al igual que todos los que ven cercana la estaci\u00f3n de los adioses, que finalmente no hubo pasado, presente y futuro, si en cambio un tiempo \u00fanico donde perdimos la capacidad de asomarnos a lo que fuimos por la necia idea de que nada se construye sin lo que fue y lo que ser\u00e1. Despu\u00e9s de todo la f\u00f3rmula era m\u00e1s simple, todo era asunto de abrir la ventanilla del tren, de hacer lo mismo con la puerta que comunicaba el vag\u00f3n donde \u00e9ramos ni\u00f1os, adolescentes, y el que adivina al hombre de pelo blanco y rostro serio. No era m\u00e1s que tener un poco, un m\u00ednimo de curiosidad.<\/p>\n\n\n\n
Celebro amorosamente el cumplea\u00f1os de mis hijas, de mi hijo, de mi nieta, de cada una de las personas que me importan y les importo en esta vida, y por fin descarto la amargura porque a m\u00e1s edad el tiempo se disminuye; no era as\u00ed, nunca fue as\u00ed, pero olvidamos con tanta facilidad, que nos enfrascamos en la vida simple y mundana de las ambiciones, de todo aquello que nunca sirvi\u00f3 para nada, como no fuera complicar la vida y cerrarnos los ojos ante lo simple.<\/p>\n\n\n\n
Todos miramos en la lluvia, en las flores, en las diminutas formas de vida que de pronto nos hacen comprender que somos un recuerdo eterno en donde logramos confirmar que nos conoc\u00edamos, que perdimos el recuerdo porque as\u00ed lo deseamos, con tantas ganas de estacionarnos en un lugar que perdi\u00f3 la lluvia, las flores, las hojas de colores con que buscamos el camino de retorno que dej\u00f3 de existir.<\/p>\n\n\n\n
Cada una de las personas que hemos conocido son recuerdos porque eso es eterno, lo dem\u00e1s finito, breve, siempre dispuesto a desaparecer.<\/p>\n\n\n\n
Por eso causa tanta risa la pelea de los que quieren el poder para transformar un pa\u00eds, para ser justos como unos dioses, o para dejar todo como estaba y ser presa de la ambici\u00f3n y la locura. Seguramente ni a recuerdo llegan, y por eso su prisa por esculpir su nombre en donde sea, por rendir tributo a muertos que lo fueron porque se atravesaron a una bala perdida, un cartucho de humo, un segundo de maldita suerte. Y los que quedan por supuesto que buscan hacerlo recuerdo eterno, lo que no son, lo que nunca fueron.<\/p>\n\n\n\n
Es m\u00e1s simple. Mirar un jard\u00edn cualquiera, un parque cualquiera, un bosque cercano, un principio de los recuerdos.<\/p>\n\n\n\n
Amamos los recuerdos porque son el \u00fanico testimonio de que estuvimos en alguna parte, incluso en el mundo, en la vida; que fuimos parte de algo. Y recordamos, todo es asunto de recordar, de hacernos el recuerdo que siempre so\u00f1amos a toda hora, en todas las noches de vigilia que esperamos por fin recordar nuestra propia historia.<\/p>\n\n\n\n
Por eso dos personas se encuentran y nunca pueden dejarse. Porque los recuerdos muy rara vez se atraviesan uno con otro en el camino. Y si as\u00ed sucede descubrimos que todo est\u00e1 en una misma l\u00ednea, es decir el pasado, el presente y el futuro. Y entonces la vida, la muerte valen la pena, valen mucho la pena.<\/p>\n\n\n\n
As\u00f3mate a la planta que crece en tu jard\u00edn, al agua que cae con frecuencia en estas fechas. Te ver\u00e1s como un recuerdo, sentir\u00e1s que ha valido la pena, que es digno de felicidad tu recuerdo. Tu simple pero vital recuerdo.<\/p>\n\n\n\n