Desapareci\u00f3 justo cuando hab\u00eda podido llenar las p\u00e1ginas en blanco, de las que no qued\u00f3 nada, como no fuera una letra diminuta en mitad de una de ellas. Solo eso de la gran obra que se esperaba con impaciencia, aunque eso es un decir, porque solo se trataba de tres o cuatro personas que juraban era un gran escritor, cosa que finalmente nunca pudo ser comprobada porque en ninguna parte apareci\u00f3 texto alguno que confirmara esa supuesta maestr\u00eda para el asunto de la literatura.<\/p>\n\n\n\n
Dicen las personas que lo conocieron que d\u00edas antes de su desaparici\u00f3n andaba irreconocible, incluso ten\u00eda una apariencia de triunfador y un hablar que recordaba a glorias de la novela, la poes\u00eda, esos que sin temor de ning\u00fan tipo pod\u00edan opinar del tema que se les pusiera enfrente con la certeza del que sabe lo que dice.<\/p>\n\n\n\n
Hab\u00eda pasado muchos a\u00f1os a la espera de que la historia se soltara por si misma, apenas con una liger\u00edsima gu\u00eda del autor, apenas una orientaci\u00f3n, pero era un hecho que se trataba de algo tan \u00fanico, tan deveras magistral, que hasta cuando apretaba las letras del teclado se escuchaba una m\u00fasica celestial. Ninguna duda cab\u00eda de que estaban ante algo incluso m\u00e1gico.<\/p>\n\n\n\n
Entre esas tres o cuatro personas que sab\u00edan que el momento tan esperado hab\u00eda llegado decidieron hacer turnos para velar su trabajo de creaci\u00f3n, estar atentos por cualquier cosa que pudiera ocurrir, tal vez un desmayo porque las horas se suced\u00edan, los d\u00edas, incluso semanas sin que cesara la m\u00fasica que originaba su escribir.<\/p>\n\n\n\n
Por eso no dieron cr\u00e9dito cuando la madrugada de la cuarta semana, cuando estaba por cumplirse un mes del arrebato art\u00edstico de su estudio no sal\u00eda ning\u00fan sonido, ni musical ni mec\u00e1nico cuando se aprietan las teclas del ordenador. Nada. Decidieron esperar porque sab\u00edan que interrumpirlo podr\u00eda ser igual a un atentado contra la humanidad.<\/p>\n\n\n\n
Pero nada.<\/p>\n\n\n\n
Esperaron tres d\u00edas con sus respectivas noches y madrugadas.<\/p>\n\n\n\n
Hasta que tocaron a la puerta del estudio. Nada, nadie. Abrieron poco a poco, con cuidado extremo la puerta de dos hojas. Miraron al interior. Nada, nadie. Era imposible porque siempre estaba uno de los que hac\u00edan guardia y la ventana que daba al jard\u00edn esta cerrada herm\u00e9ticamente.<\/p>\n\n\n\n
Hasta que por accidente se asomaron al paquete de hojas que usaba para imprimir sus escritos, por la costumbre que ten\u00eda de corregir a mano. <\/p>\n\n\n\n
Eran m\u00e1s de 345 hojas. Todas en blanco, menos una.<\/p>\n\n\n\n
Justo en el centro miraron con admiraci\u00f3n. Una sola letra. Una a min\u00fascula que hab\u00eda sido contorneada a mano por el artista. Era todo y mucho, much\u00edsimo. Una a una las tres o cuatro personas se acercaron y una a una tambi\u00e9n desaparecieron ante sus propios ojos, ante ellos mismos.<\/p>\n\n\n\n
Todav\u00eda se conserva esa hoja con una a min\u00fascula en el centro.<\/p>\n\n\n\n
Todav\u00eda desaparecen los que se atreven a mirarla de cerca, con intensa curiosidad. Por eso, luego de ser enmarcada, solo se puede ver atr\u00e1s de un cord\u00f3n colocado a una distancia prudente que impide el efecto de esa letra min\u00fascula.<\/p>\n\n\n\n
Es una obra \u00fanica, que todos valoran y saben que es real lo que se dice de ella.<\/p>\n\n\n\n
Ninguno de los que desaparecieron volvieron. El autor es una celebridad, aunque nunca lo supo.<\/p>\n\n\n\n
Mil gracias, hasta ma\u00f1ana.<\/p>\n\n\n\n