El escritor se rasc\u00f3 la cabeza, bebi\u00f3 de la taza que no ten\u00eda m\u00e1s que agua, se vio infeliz por saberse lejano del gusto por el caf\u00e9 y el tabaco. La sequ\u00eda que habr\u00eda de convertir en desierto el que fue un campo f\u00e9rtil de creatividad hab\u00eda comenzado, no quer\u00eda levantarse de la silla y fumarse un cigarro como el personaje torpe de aquella novela de amor.<\/p>\n\n\n\n
Tampoco quer\u00eda pensar en suicidios ni formas en las que sus personajes tendr\u00edan que llegar a la muerte, y as\u00ed con sus pensamientos convertidos en monstruos se vio dentro de sus propias historias. <\/p>\n\n\n\n
Desde la cama pudo ver el ojo voyerista de aqu\u00e9l que desde la lejan\u00eda escrib\u00eda sobre la forma en que \u00e9l hab\u00eda hecho el amor, se rascaba los genitales como ordenaba el escritor con sus hilos de palabras. Y de un momento a otro pas\u00f3 del comedor donde intentaba escribir una nueva historia al pozo de los recuerdos, ah\u00ed mir\u00f3 el \u00e1rbol de chabacanos cocidos y listos para comer, pero tambi\u00e9n estaba la abuela sentada junto al fog\u00f3n en lo que por mucho tiempo fue su \u201cestufa\u201d de le\u00f1a. <\/p>\n\n\n\n
Y quiso oler el humo y quiso probar las tortillas pero el humo no ol\u00eda y tampoco lo hac\u00eda llorar, quer\u00eda que sus l\u00e1grimas se convirtieran en sal, sinti\u00f3 la necesidad de comerse un taco y poder saborear, pero no pudo llorar, no pudo ahumarse y tampoco pudo comerse la tortilla que infl\u00e1ndose en el comal se burl\u00f3 amargamente de \u00e9l. <\/p>\n\n\n\n
No estaba so\u00f1ando, estaba seguro de que no estaba so\u00f1ando, no cre\u00eda que el escritor de all\u00e1 arriba pudiera ser tan s\u00e1dico para hacerlo ver esas im\u00e1genes sin dejarlo disfrutar. El escritor se rasc\u00f3 la cabeza, hurg\u00f3 en su interior, y fue sumiendo en la tristeza al personaje que no invent\u00f3, as\u00ed comenz\u00f3 a secarse.\u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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