Terlenka\u00a0\u00a0 \u00a0<\/p>\n
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Y todav\u00eda me pregunto: \u00bfpor qu\u00e9 me encaminaba yo con una pistola en mano rumbo a los campos que formaban la liga de beisbol Mexica, a un costado del canal de Cuemanco? Me gustar\u00eda obtener de la memoria alguna clase de sentimiento preciso, algo que no sea neblina y polvo, o nubes desbaratadas. No obstante la confusi\u00f3n, el tiempo que ha pasado desde entonces no ha trastornado aquellos hechos en una historia descabellada o incre\u00edble: estoy seguro de que no me estoy contando una mentira. Una pistola en manos de un adolescente no parece tener otro destino que la muerte tr\u00e1gica e insulsa de alg\u00fan otro ser desafortunado:
las armas no las carga el diablo, sino los ni\u00f1os. Pero aquella vez no ocurri\u00f3 ning\u00fan hecho extraordinario o fatal.
La vida rancia continu\u00f3 y el olor a bostas que emanaba de la verdura ardiente de la tarde en que tuvieron lugar aquello hechos contin\u00faa a\u00fan intacta en mi mente. Todav\u00eda, despu\u00e9s de transcurridos cuarenta a\u00f1os de aquel episodio, viene a m\u00ed el color de la arcilla escarlata que comenzaba a poblar el piso en cuanto te adentrabas a los campos de juego, y tambi\u00e9n el olor a agua podrida que el aire iba esparciendo a lo largo de los canales o desag\u00fces secundarios que circundaban el canal de Cuemanco, y cuya funci\u00f3n era la de ser una pista ol\u00edmpica de remo y canotaje. Mierda y agua podrida. Arcilla y yerba candente. \u00bfTodo ello era tal como lo recuerdo? \u00bfMi descripci\u00f3n es honesta? S\u00ed, tuvo que ser tal como lo escribo ahora porque de lo contrario habr\u00e9 vivido sumido bajo un mito que ahora intento hacer resurgir. Soy un perro que ha sido alcanzado por un rayo en su
escueta y penumbrosa memoria y que comienza a escarbar en la tierra esperando encontrar el hueso imaginario. Es posible que el hueso no exista, pero el perro hunde las garras en la tierra y conforme escarba \u00e9l mismo se va hundiendo: una caricatura. Al final de la vida \u2014y siempre hay que considerar el momento en que se vive como si fuera un final\u2014 me he convertido en un escritor que escribe historias sencillas y llamativas para ser ilustradas, publica libros a petici\u00f3n de sus editores con tal de cubrir sus gastos cotidianos, y que al mismo tiempo no deja en paz su memoria canina y no le permite quedarse quieta como, por ejemplo, s\u00ed lo est\u00e1 el sem\u00e1foro de la esquina. El sem\u00e1foro de la esquina es tan fiel a sus ra\u00edces y a sus funciones; es un monumento de colores. Pero yo escarbo como el perro de caricatura que soy y que tambi\u00e9n ser\u00e9 en la otra vida. Tengo un billete de primera clase hacia otra vida y este billete representa el mayor lujo que alguien podr\u00eda darse; al menos yo.
Cruc\u00e9 los cuatro carriles del perif\u00e9rico, que en ese entonces, los a\u00f1os setenta, culminaba en una glorieta a un lado del Canal de Cuemanco, en un sin retorno, a cien metros de donde yo, encolerizado y brillando a causa de la rabia, me enfilaba rumbo a los campos de beisbol para dispararle a mi amigo Gerardo Balderas. Lo iba a matar porque Ale Garrido insinu\u00f3 que Gerardo hab\u00eda \u201csecuestrado\u201d a mi hermana y la manten\u00eda oculta en la rec\u00e1mara de su casa. Un hecho que, adem\u00e1s, resultaba absurdo e idiota desde donde se le mirara; un disparate. Garrido se mostraba como el amigo m\u00e1s fiel de Balderas, s\u00ed, pero no se perder\u00eda la oportunidad de oler la sangre y la bestialidad. De las pupilas de Garrido emerg\u00edan palabras malditas y de su lengua brotaban frases entrecortadas y pendejadas que, sin embargo, daban en el blanco. El m\u00e1s idiota de todos tiene la raz\u00f3n. Yo lo comprob\u00e9 en ese entonces. \u00a0\u00a0 \u00a0\u00a0\u00a0 \u00a0<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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